LA PUTA DEL REY

Retomar el vacío de una hoja en blanco, esta vez, por ser la puta del rey.
Sentir que todo o nada vale la pena, es lo mismo cuando se siente vacío al despertar.
El rey era dueño de las caricias más peligrosas.
Era maestro y guía en el arte de la perdición.
Sabía manejar a su antojo sus dotes de pintor surrealista sobre cada recoveco de la puta. Pero esa noche, la última noche, esos garabatos de pulgar y de índice parecían más afilados, mas decididos, más terminales.
El rey no mentía, o quizás sí.
Era lo mismo para su puta y para aquel dolor.
Las reglas estaban puestas hace tiempo, aunque nadie las entendía.
"Rey, dígame algo, no me clave el puñal de su mirada.
Olvídese de todo y sea mío esta noche".
La puta lo sabía todo, pero no entendía nada. Era sólo el espejo de las circunstancias.
La puta entendía que era dueña de su sexo,
pero qué sentido tenía si estaba tan lejos de su corazón...
Qué sentido tenía tratar de comprender, ¿acaso había algo que comprender?
Para qué entender, si ella misma había insistido en jugar a ser la puta herida.
Los por qué, los para qué, los silencios largos y devastadores,
la mirada del rey pseudohumano, el punto máximo del placer y la angustia,
el amor, el odio, el bosquejo de la reina, tan distinta o tan igual a la puta de aquel rey.
Acabada la paciencia, derrotada la luna ante las insistencias del Sol,
unidos en transpiración y en semen, el rey terminó de mostrarse compasivo,
al sacarse su disfraz y volver a la hipocresía de su vigilia.
La puta intentó seguir sus consejos o dar algún paso sola con sus piernas entumecidas,
para dejar de ser la puta. Pero de nada sirvieron tantas palabras al aire
si solamente una caricia bastaba para hacerlas desvanecer.
El corazón de la puta había sido derrotado ante los encantos de su rey.
Ella siguió eligiendo ser puta, la puta del rey.

(Imagen: "Espalda desnuda de una mujer sentada" Diego Rivera)