Pues ahora todo ha dejado de ser lo que será.Una tecla mal escogida, un suspiro en el sitio equivocado,
o no, que vendría a ser lo mismo.
Las noches me buscan para lo de siempre,
me pregunto hasta cuándo la angustia vendrá a por mí.
Tú has dejado de medir más de uno ochenta.
Verás, no me apasiona la paz.
Puede que ya no tenga que decir, puede que sea verdad.
Tú estás más flaco, yo más tímida.
Verás, soy más piel que hipotálamo.
Los días corren en el calendario,
me pregunto adónde querrán llegar.
Me asusta el momento de mirarte, escucharte.
Tú estás más guapo, yo más infantil.
Verás, soy más insegura que trapecista.
Ahora amanece más temprano,
por momentos dejo de sentir a mi cama como un desierto.
Verás, tengo etapas de seriedad.
Tú dices más vocales, yo todavía intento callar.
Verás, tengo más dudas que pantalones.
Tú has mutado, yo sigo aquí,
o no, que vendría a ser lo mismo.
¿En qué andas Belu? Este sí que no lo entendi.Estas re loca.Mas que siempre me parece.Anda a saber en que lio cerebral te metiste. Jaja. Saludos desde aca. Yo (ya sabes quien no?)
ResponderEliminarsi lo que decimos nos pertenece en alguna manera, creo que puede ser allí, en ese punto indefinido de tu sensibilidad que se manifiesta en la forma de esta poesía.
ResponderEliminaro no,...pero igualmente se disfruta