No caigas en redundancias, que te ponen en evidencia.No uses términos remotos, que te alejan del aquí.
No propongas un pretexto, que te vuelve predecible.
Pero coño, yo sólo quiero escribir.
Dostoievski, Sartre, Capote, García Márquez, Borges,
Cortázar, Unamuno, Carpentier, Vargas LLosa,
¿cuántos poetas desfilarán ante mis ojos
antes de poder decir/me lo que vine a decir/me?
Prueba mejores climas, a veces tiendes a la depresión.
Inventa un mundo, no tiene por qué ser el tuyo.
Elige una voz, no la victimices.
Pero coño, yo sólo quiero escribir.
Si supieras que estos versos,
no premeditados, muchas veces odiados,
son tan sólo el reflejo de lo que aquí ves.
Si notaras que estas líneas,
llenas de caracteres, a veces indecifrables,
esconden mucho más de lo que tu nariz aspira.
Y que esta soledad acompañada,
y que esta distancia tan evitable,
y que este silencio ruidoso,
en mí si repercuten.
Trato de descifrar el enredo de tu mundo
y a veces me enorgullece que me invites a la reflexión.
Tus palabras se materializan y a veces son abominables.
Como estas, palabras de canciones a tu entojo,
que revotan en mi cabeza y hoy no me dejan dormir:
"mi vida iba a ser maravillosa, hasta que algo salió mal".
¿Qué poeta puede contra tu tristeza?
¿Qué mortal pudiera hacerte feliz?
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