martes, 23 de octubre de 2007

ALEGATO

De estas letras ensangrentadas, de este párrafo lacrimoso, de estos versos con sabor a nostalgia.
De esto se tratan mis días y mis noches.
De buscarte escondido tras las aes o las oes, de que aparezcas, impoluto, construído por mi imaginación.
De que no es por vos por quien escribo, ni por mí, ni por nadie.
De esto se tratan estos días y estos meses.
De refugiarme en un trazo de crayón para que la rabieta me encuentre alerta.
De escapar de mi apetito y de mis miedos,
de escabullirme en el viento y nada más.
De esto se trata.


Imagen: "El grito III" Oswaldo Guayasamin

SORDIDEZ

Puede que sea verdad y esta sea la última caricia, que de caricia poco tiene, pero conozco tus formas y tus cicatrices. Hostia, que poco tiempo me dio el pasado.
Quisiera romper con tu maniqueísmo, demostrarte sólo un momento que tal vez, que quizás, que puede ser. Entre tus noes y mis sies no sé por cuál decidirme. Certezas abundan y dudas sobran, sólo te pedí una mano, fuiste violento al extender tu brazo.
Afuera alguien grita, y a mí qué me importa. Creo que hace días que me buscan. Y a mí qué me importa. No es obsesión, que lo explique mi pecho y ese de afuera qué está esperando.
Sí, soy egoísta, quiero que seas un poco mío y no sólo de ellos, de tus fantasmas y esa geisha muerte que alguna vez te conquistó. Sí, sos egoísta, dejame entrar en tus tinieblas. Qué molesto puede ser que te digan que te quieren.
Está muy oscuro, aquí. No me enseñaste cómo volver y tengo miedo o quizás sea que no quiero irme. Soy más débil que tu retórica y un poco más orgullosa que tus pantalones. Puta esperanza que no me abandona, sería más fácil si fuese pesimista. O si me hubiese acostumbrado a tus noes violentos, que de violentos nada les quedan, pero viva la libre interpretación.
Ahora te extraño, igual que hace un rato, y sin embargo es otra la sensación. Será que la esperanza se decide y me abandona, no sé si es bueno o malo, otra vez maniqueísmo en mi interior.
No puedo pensar en perderte... como si alguna vez te hubiese tenido.
Me encuentro diciendo palabras detestables. Esta locura me ha vuelto loca: tenerte como pertenecia, perderte como pertenencia, quererte como pertenencia; pero ¿en qué estoy pensando?
Imagen: "Madonna" Eduard Munch

lunes, 22 de octubre de 2007

CONVERSACIONES CON MI ALMA

Ella: ¿Hola?
Yo: Hola, soy yo.
Ella: Ah, hola. ¿Cómo estás?
Yo: Bien. Te llamé todo el día, ¿qué pasó que no atendías?
Ella: ¿A mí me llamaste?
Yo: ¡Sí, mil veces!
Ella: Pero no sonó acá, ¿estás segura de que marcaste bien?
Yo: Ay, sí, por supuesto. LLamé varias veces y nada. Pensé que te había pasado algo.
Ella: Qué raro, yo estuve acá todo el día. No sonó el teléfono.
Yo: Qué raro, sí.
Ella: La verdad. Me llama la atención...
(silencio)
Yo: Qué raro, ¿no?
Ella: Y decime una cosa, ¿para qué me llamabas tanto?
Yo: ¿yo?
Ella: ¡Sí, claro, vos!
(silencio)
Ella: Ey...
Yo: Decime.
Ella: Te pregunté para qué me llamabas tanto.
Yo: ¡Ah! Nada... sólo quería saber si estabas ahí...

martes, 16 de octubre de 2007

MIS QUIMERAS SUBJETIVAS

Puedes robarme hasta mis alas, pero no creo que puedas contra mis dudas.
¿Cuál es la lógica que nos empuja hacia al abismo?
Si el semáfora acusa rojo, ¿por qué me resulta tan atractivo el acelerador?
Piensas que tienes derecho a molestarme, pero no creo que puedas contra mis dudas.
¿En qué parada me bajo yo?
No creo que sea una quimera el soñarte rendido. No creo que sea un misterio el frío del invierno. No creo que aquí me encuentres despierta. No creo que puedas contra mis dudas.
¿Cuándo dijeron que termina la función?
No creo que tenga razón, en nada. De nada.

domingo, 14 de octubre de 2007

MATRIOSKA

Creo que esta sombra intenta convencerme de que alguien respira mis bocanadas de humo y, sin embargo, no consigo verlo/a, mi sentido de la vista se ha atrofiado y creo saber el porqué.
Es que no se puede pasar la vida pendiente de una caja de Pandora, ni de esas muñecas rusas que de simpáticas poco les queda. Aunque si lo pienso no soy mejor que ellas: yo también escondo muchas personalidades... ¿alguien quiere descomponerme en partículas?
No tengo las fuerzas de las que el viento me acusa. No soy siquiera un destello de esa luz que imaginaste. Hice un pacto con el miedo y soy una mujer de palabra. No puedo seguirte en tus misiones kamikases.
Pero cuando tus palabras de chocolate me acarician y veo un brillo dulce en tus ojos café, cuando leo tus carácteres curiosos e imagino el éxtasis de tus argumentos, es difícil poder demostrarte que no soy tal. Todos somos un poco coquetos y quién pudiera resistirse a ser un día alguien especial.
Espero que perdones cuando caigas en la cuenta de que no hay nada de especial bajo mi luna. Sólo quisiera poder seguir por este rumbo, sólo quisiera poder sonreirte una vez al mes y que tu hombro me dé consuelo ante toda la miseria que yo construyo con esta vista atrofiada, esta tacto desgastado, este sexo desvirgado, este oído sordo.
Quisiera poder mentirte en algún decoro, pero soy una muñeca rusa, y si lo hago, quizás mis otras ellas no me lo perdonen jamás.

viernes, 5 de octubre de 2007

NARANJA ILUSION

Mientras el atardecer tiñe el celeste de ese anaranjado tan particular,
cuando las estrellas comienzan a improvisar formas de impresionar,
y el Sol nos abandona, receloso,
corro a disfrutar de mi minuto de hedonismo y filosofía de placard.
Entiendo de viajes, entiendo de retornos
pero aún me maravilla la forma en que el día termina,
y el Sol nos abandona, agotado,
no hay deja vù que rememore el día que empecé a ser cometa.
Pasos de tortuga a mil revoluciones, desentonan en toda ciudad
cuando los medios/mediocres escapan del agora para volver al martirio/refugio de su claustro,
y el Sol nos abandona, presumido,
atardecer exquisito, sé que es un regalo, sólo para mí.