El tiempo vuela, se escapa como arena entre mis dedos sin tacto.
Quiero tanto que no quiero nada.
Cuesta entenderme.
De A a Z.
Añoro esa conexión con mi centro.
Esa forma cómplice de sonreirle.
Mierda. Quiero decir mierda. Me doy el lugar de decir mierda.
He dejado escaparme. Me he fagocitado.
Mierda.
Era (¡soy!) más (mucho) de lo creo.
No logro escribir un verso que me convenza.
Pues si, confusión, crisis, mediocridad, vida.
No me asusta, no me entristece, no me desespera en demasia.
Pero las cosas para ayer.
Mañana se acerca y no tengo que decirle.
Pensar.
Volver a Mafalda. Abandonar a Susanita.
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